Соль этого лета читать онлайн

Хочу-хочу-хочу!!!

В голове неуправляемого несутся фантазии. Моя подушка пахнет Алëной. Член рвётся в бой. Полотенце развязывается…

Аааа!

Не, я здесь не выживу!

Сдергиваю влажные шорты со спинки кровати. Отыскиваю ступнями в темноте сланцы. Выхожу в коридор, прикрывая за собой дверь.

Бреду тихо по тёмному коридору. Выхожу в холл. Ну и куда я ещё могу в таком состоянии?

Пару раз тихо стучу в комнату Алены, приоткрываю дверь. Ноутбук работает. Еë нет.

Сердце лупит в рёбра, отключая мозги, стирая границы, отменяя запреты.

Делаю шаг внутрь. Разглядываю комнату. Две кровати сдвинуты в одну двуспальную. На столе идеальный порядок. На подоконнике женский уютный бардак — косметика, фен, парфюм…

Открываю хрустальную крышечку, вдыхаю запах. Глаза закатываются от того, как глубоко он наполняет, словно по струнам внутри меня ведут пальцами, извлекая из меня ощущения.

Ставлю обратно.

Подцепляю с батареи еë уже высохшие стринги…

Пальцы скользят по шёлковой вставке и ниточке… Подношу к лицу, вдыхая запах.

— Ммм…

Не дожить мне до утра!

Закрываю крышку бука, зашториваю плотнее окно. Решительно падаю в еë кровать.

Пиздец тебе сегодня, Ростовская. Я не могу больше….

Глава 16. Сюрприз

Накупавшись, выходим с Любой из воды. Падаем на покрывало. У неё сегодня день рождения. Люба открывает вторую бутылку Асти.

— Люба, ты с ума сошла, у меня и так голова уже кругом!

— Ну, хоть я тебе голову покружу.

— Нельзя мне, вообще-то.

— Я тебя умоляю, — закатывает она глаза. — Это всего лишь шампанское. К тому же, мужика у тебя всё равно нет. Ты их зачем пьешь?

— Сбой у меня был гормональный на фоне депрессии. Гинеколог прописал.

— Гормональные сбои, моя дорогая, лечатся мужиками, а не таблетками. Секс без резинок решает вопрос.

Перед глазами тут же всплывает образ Марата. Этот кого угодно вылечит… Гормонов там…. Можно донором тестостерона работать.

— Ну, курс надо допить, — пытаюсь уклониться от разговоров «про это».

— И Асти тоже само себя не допьет! — всовывает в руки мне бокал.

Чокаемся. Выпив, Люба тяжко вздыхает.

— Ты чего?

— А у Бессо женщина есть?

— Ох, Люба! — смеюсь я. — Высоко метишь.

— Чего там — совсем всë сложно?

— Там всё хорошо. Но не советую пытаться.

— Почему?

— Просто, не советую. Бессо не станет отношений «на работе» заводить. Он это осуждает.

— Вот так! Всех приличных ещё щенками разбирают, — возмущённо.