Фиговый листочек от кутюр читать онлайн

Человек, который может посмеяться над собой, достоин уважения.

Не успела я выйти в коридор, как на меня налетела Зина.

– Евлампия Андреевна, это не ваша штучка?

Я повертела в руках нечто, похожее на небольшой пульт от телевизора, но всего лишь с двумя кнопками: зеленой и красной.

– Что это?

– Не знаю, – пожала плечами Зина, – стала коридор пылесосить, там, на третьем этаже, статуя в углу стоит. Здоровенная такая, я ее раз в месяц отодвигаю, вот под ней и валялся. Думала, пульт управления.

– От чего?

– А у Кирилла в комнате радиоуправляемые машины есть, помните, ему Глеб Лукич подарил? Пожарная и «Скорая помощь».

– Точно, – улыбнулась я. – Давай сюда, отдам растеряхе!

Дзынь, дзынь! – ожил телефон в холле.

Зина схватила трубку.

– Алле, кого? Сейчас позову. Это вас, Евлампия Андреевна.

Из трубки донесся совершенно незнакомый мужской голос.

– Лампа?

– Да, слушаю.

– Не узнала?

– Простите, нет.

Мужчина рассмеялся:

– Да уж, было бы странно надеяться на другое. Константин Михайлович беспокоит.

Я замялась.

– Простите, кто?

Дядька вновь захохотал."

"– Ну все, уела и растерла, а я-то, дурак, надеялся. Что же ты машину из сервиса не забираешь? Готова давно твоя тачка, мастер обзвонился прямо, но тебя никогда дома нет.

– Константин Михайлович! – обрадовалась я, вспомнив мужчину, который помог на дороге, когда «Жигули», неожиданно «вскипев», сломались. – Ой, здравствуйте!

– Привет, привет, так когда приедешь?

– Сейчас, то есть через какое-то время, пока оденусь, доберусь.

– Значит, не встретимся, – вздохнул добрый самаритянин. – У меня самолет в Петербург. Ладно, вернусь через неделю и тогда стребую должок.

– Какой? – испугалась я.

– Думала, бесплатно помогать стану? Нет, моя радость, придется тебе со мной в ресторан топать, обедать. Ты какую кухню предпочитаешь – японскую, китайскую, итальянскую…

– Вкусную.

– Оригинальное высказывание. Ладно, значит, сам выберу, ну пока, тороплюсь. А машину забери.

Я побежала в спальню, схватила сумочку и понеслась в сторону Минского шоссе.

Мастер отвел меня во двор и ткнул пальцем в новые, сверкающие краской «Жигули».

– Вот.

– Это что? – обалдело спросила я.

– Ваша машина.

– Где?

– Да прямо перед носом.

– Не может быть!

– На номера гляньте.

808 МА, и правда моя! Но что с ней случилось? Каким образом старая развалюха превратилась в новенькую красавицу? И сиденья, кажется, другие.