Эмиграция, тень у огня читать онлайн

«Кружева, — поет, — с милых уст отведу…»

Что может быть на свете лучше русского романса, Сеня? А вот тюрьмы, я слышал, здесь получше. Даже радио, говорят, есть. Вот и буду слушать по радио русские романсы…

Другой еще старик у меня был, Марком звали. Я его называл Марко Поло, потому что он из дому сбегал. И вот что любопытно: прекрасно готовил, стол сам сервировал — обалдеешь. Бывало, приду к нему утром, а у него уже к завтраку на две персоны накрыто, да как: тарелочки одна на другой, салфеточки льняные, ножик к вилочке, ложка к ножику… А вот имя свое забывал.

Я с ним должен был с утра до часу сидеть, а в три приходила племянница. На эти два часа у нас с ней уговор был: я его запирал в квартире и ключ в почтовый ящик бросал.

Нашли его дня через два — вон где! — в Кацрине, на Голанах. Так что с работы меня выгнали…

Но нет худа без добра. Я за эти два месяца тьму картинок написал: пейзажей, этюдов. В религиозном районе Меа Шеарим, в Иерусалиме, — там очень живописно.

— Ты что рисуешь?

— Да вон, видишь, — говорю, — дом тот, и дерево, и синагогу.

— А сколько будет стоить твоя картина?

— Ну… если хорошо выйдет, много будет стоить, если плохо получится — то нисколько.

Проходит час, полтора… Стою, работаю. Вдруг случайно обернулся, а пацан так и сидит за моей спиной на спиленном бревне. Я удивился:

— Ты чего сидишь?

Он отвечает:

— Жду.