Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

— Ты обещал корвет!

— Нет, я обещал только обмен, — замечаю спокойно, не теряя хладнокровия. — Всё остальное ты сам себе нафантазировал.

— Нафантазировал⁈ Мы же тебя убьём нахрен! — доспех Грандмастера начинает искриться зигзагами молний

Судя по всему, он блефовал и просто хотел запугать меня, иначе бы уже выпустил разряды. Да только не все были такие догадливые."

"— Брат, я сам зарежу эту свинью! — орёт Буоло, выхватывая клинок и бросаясь на меня.

Хотите загадку? Кто сейчас на самом деле в ужасе от перспективы моей скорой смерти? Подсказка: это точно не я.

— НЕТ! НЕ СМЕЙ! — Грандмастер бросается наперерез рыжему, но не успевает. Его голос полон визжащих нот. — ОН НАШ БИЛЕТ НА СВОБОДУ!

Самые сообразительные бастарды уже обоссались. Логично, если меня прикончат, их всех тут заживо погребут. Но Буоло оказался туп как пробка. Без тени сомнений вонзает меч мне в грудь. Клинок проходит насквозь, выходя со спины.

— Дебил!!! — Грандмастер с размаху даёт Буоло оплеуху, и тот врезается в стену, разбивая себе голову.

— Мы теперь все покойники!

— Он… Он всё ещё стоит! — один из бастардов тычет на меня пальцем.

— Кто стоит? Я стою? — смотрю на них удивлённо, а потом, проследив за их взглядами, с ужасом хватаюсь за пробитую грудь. — Ау! Вот почему так больно… Меня пробили! За что⁈ — драматично стону. — Судьба, как ты могла быть такой жестокой⁈ Я ведь ещё молод! Столько всего впереди! — неуверенной походкой подхожу к ближайшему бастарду, хватаю его за грудки и с отчаянием кричу в его побледневшее лицо: — За что, объясни мне! — трясу его как тряпку и отбрасываю на пол.

— Как вы могли! — пошатываюсь и падаю на колени. — Вам должно быть стыдно! — с трагичным вздохом ложусь на спину, закрывая глаза. — Прощай, жестокий мир…

Бастарды, застыв, тупо смотрят на меня.

— И что теперь нам делать?…

— И всё-таки я не понимаю! — резко вскидываю руку вверх, а потом сажусь. — Вам стыдно или нет?

— Мать твою! — вскрикивает Грандмастер, не веря своим глазам.

— Почему ты ещё жив⁈ У тебя меч в рёбрах!

— Этот меч? — я спокойно хватаю рукоять и, не спеша, выдёргиваю клинок из груди. На их глазах рана моментально затягивается.

Регенерация лорда Бесчлина действительно зрелищная вещь. Такие перформансы в стиле Гамлета хоть на сцену выноси. Вон и бастарды прифигели. Пока они таращатся, я успеваю вскочить на ноги и, заодно, порвать цепочку наручников — для свободы движений.